Há mulheres que trazem os livros nos olhos
passam rímel de palavras pelas pestanas
outras trazem o mar no ventre
quando salgam os poemas.

Umas velam a lua sobre o peito
enquanto um rio percorre o seu fluxo
e nas torrentes do inverno
acendem nas mãos o seu lume.

Outras encostam os olhos às paredes da casa
atravessam o silêncio
contornam o cansaço
quando desafiam as suas histórias.

Uma Penélope, uma Beatriz
a Ilha dos Amores que não existe
um Sebastião que come tudo
e outro que não regressa.

Há mulheres que de tanto
esperarem jamais vivem.