O meu estômago não pára de inchar. De todas as vezes que me dizes que podia ser melhor pessoa, tanto ar, tantas palavras por digerir.

Serpente autofágica, retraindo-me, para dentro, puxando, guardando tudo. Dilatando as paredes do intestino, infetando a vesícula, ensebando o fígado. até que algum dia há de rebentar.

Será? O ácido volta a sair-me pela boca por onde antes houvera entrado, mas o ar… o ar não pára de encher, de esticar todo o espaço entre os órgaos, a pele, a gordura.

Já não sei bem há quantos dias. Nem quantos dias mais serão. mas o meu estômago não pára de inchar.

Uma implosão em câmara lenta.