Faço uma curta viagem.
Visito um amigo.
Ele próprio é uma viagem,
transporta-me para o seu mundo.
Vejo as minhas árvores e as aves que alto voam,
velozes. Vou dar ao meu amigo
um livro só para ele. Ele é esse livro.
Pode extraviar se, mas o amigo não se extraviará.
Está ligado às veias com que escrevi o livro.
Ficou colado às imagens e atado à pontuação.
Sei que ele me espera.
Almoçaremos debaixo dos choupos,
junto aos quais corre um ribeiro.
Ele fala do seu desassossego
e eu do meu, afinal é sobre isso
que o livro fala.
Ambicionamos, não o palpável,
mas o infinito.